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Erzählung: Notizen aus Mexiko

Erzählung: Notizen aus Mexiko



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Teresa Ponkivar denkt darüber nach, eine weiße Amerikanerin zu sein, die ihr Zuhause in Mexiko hat.

Es gibt ein Leck im Schlauch und während ich den Garten gieße, spielen mein Sohn und die drei Nachbarskinder im Spray. Sie lachen alle so heftig, dass nur der 3-jährige Chucho bemerkt, wenn ich hinter das Haus gehe und das Wasser abstelle. Ich komme gerade rechtzeitig zurück, um zu sehen, wie ihre Gesichter fallen, während der Wasserbogen nachlässt.

"Die Ginga hat es ausgeschaltet", verkündet Chucho.

Er spricht seine Rs noch nicht aus, also brauche ich eine Minute.

"Wer ist ein Gringa?" Frage ich spöttisch wütend. "Das ist Doña Tere für dich!"

Ich weiß, dass Chucho nicht bedeutet, mich zu verletzen oder gar zu wissen, was "Gringa" bedeutet. Er wiederholt nur das, was er zweifellos von seinen Eltern gehört hat, wenn ich außer Hörweite bin. Aber das stört mich. Ich bin ihr Nachbar. Sie kennen meinen Namen.

Es macht mir nichts mehr aus, "La Güera" genannt zu werden - der hellhäutige. Es hat mich beleidigt, bis ich verstanden habe, dass es hier in Mexiko üblich ist, Menschen - liebevoll - entsprechend ihren körperlichen Merkmalen zu benennen: Hellhäutige, Dunkelhäutige, Helle Augen, Slanty Eyes, Curly Top, Baldy, Shorty , Fett, dünn…. Der amerikanische Standard, P.C., der vorgibt, die Farbe oder Größe der Menschen nicht zu bemerken, gilt hier nicht. Die Familie meines Mannes nennt ihn "El Negro" - den Schwarzen, den Wirklich Dunklen - und ich kann das nicht leugnen, ja, ich bin güera; unser sohn ist güero; es ist wahr.

Aber ich habe etwas gegen "La Gringa". Ich nehme an, es hat etwas mit meiner physischen Erscheinung zu tun, da Sie nicht oft hören, wie „Gringo“ auf Amerikaner mit Farbe angewendet wird. Aber es bedeutet nicht nur "weißes Mädchen". Ich höre: "Reicher weißer Fremder aus Amerika, der nichts damit zu tun hat, hier zu sein." Und ich kann das leugnen oder zumindest damit streiten.

Der amerikanische Standard, P.C., der vorgibt, die Farbe oder Größe der Menschen nicht zu bemerken, gilt hier nicht.

Wir sind bei weitem nicht reich, obwohl es uns besser geht als Chuchos Familie, und meine Eltern und einige unserer Freunde haben die Mittel und die Großzügigkeit, uns gelegentlich durch eine schwierige Situation zu helfen. Weiß, wir sind etabliert, ich bin es unbestreitbar, und auch Amerikaner. (Und mein Sohn? Seine Haut ist weiß, aber er ist halb Mexikaner; er hat Zapotec-Blut in seinen Adern. Er ist Güero, aber ist er weiß? Er hat zwei Pässe. Was ist er?)

Es ist der "Außenseiter" Teil von "La Gringa", der sticht. Ich möchte hier zu Hause sein. Ich habe Geschäfte hier, wenn Sie Liebe als „Geschäft“ betrachten. Ich hatte nie vor, hier zu landen, aber hier bin ich, und ich habe meine Füße gepflanzt, Bäume gepflanzt, Dinge aufgegeben, geboren. Ich habe mich geändert oder wurde geändert.

Ich weiß, ich weiß, trotz alledem kann ich in nur drei Jahren nicht erwarten, ein Ehrenbürger zu sein - ich kann noch nicht einmal die Staatsbürgerschaft beantragen, und wenn ich kann, bin ich mir diesen Herbst nicht sicher, dass ich es bin werden. Ich bin nur ein bisschen traurig darüber, dass von allen Orten, an denen ich gelebt habe, derjenige, der sich als Zuhause herausgestellt hat, wahrscheinlich nie wirklich dazu passt.

Meine Freunde und ich lachten über den Ernst, mit dem unsere Highschool-Lehrer den „Schmelztiegel“ gegenüber der „Salatschüssel“ als Metapher für Amerika diskutierten. Und es ist immer noch lustig - in vier Jahren haben wir wahrscheinlich mehr Unterrichtszeit für diese Debatte aufgewendet als für jedes andere einzelne Thema. Aber ich weiß jetzt zu schätzen, dass ja, die Salatschüssel oder der Schmelztiegel oder das Club-Sandwich oder der Chex Mix, der Amerika ist, vielleicht eine doofe Metapher ist, aber ein schönes Ideal. Ideal, okay? Weil ich weiß, dass die Erfahrung von Einwanderern in Amerika nicht immer einfach ist.

Ich weiß, dass es schlimmere Worte als "Gringa" gibt. Dass ich die Hälfte nicht weiß. Aber manchmal möchte ich hier einfach in das Ganze gefaltet werden. In den Salat geworfen. Vielleicht rechtzeitig.

Wie auch immer, die Nachbarn haben die Nachricht erhalten. Sie nennen mich nicht mehr "La Gringa". Chuchos vierter Geburtstag ist diese Woche und ich habe angeboten, den Kuchen zu backen. Ich kann Kuchen nicht zu einer Lebensmittelmetapher für Vielfalt, Toleranz und Zugehörigkeit machen, aber ich denke, das ist genauso gut. Ich weiß, dass ich das überdenke. Stattdessen Zeit zum Backen.


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