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Notizen von 4 Geburtstagen im Ausland

Notizen von 4 Geburtstagen im Ausland


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Zur Zeitmessung durch Erinnerung an den Ort.

Juli 2006, Heidelberg, Deutschland

Ich wache alleine in der Wohnung auf. Mein deutscher Mitbewohner ist weg. Sie weiß nicht, dass heute mein Geburtstag ist.

Wir verstehen uns, aber sie verweilt selten, um sich beim Kaffee zu unterhalten oder sich beim Abwasch von Herz zu Herz zu unterhalten. Jede Nacht höre ich sie allein in ihrem Zimmer die Simpsons beobachten. Später am Abend, als die Burgsteine ​​mit der Sonne ihre Farbe ändern, gestehe ich meine Belustigung über ihre Wahl im Fernsehen und sage meinen Freunden, dass meine Mitbewohnerin, wenn sie einen dysfunktionalen Amerikaner sehen möchte, einfach in die Küche gehen sollte.

Unsere weggeworfenen Fahrräder bilden einen Ring um uns herum, während wir am Ufer des Neckars an Grashalmen herumhacken und uns über Papiere und Prüfungen ärgern. Während des Sommers ziehen uns die schattigen Taschen entlang des Flusses aus der drückenden Hitze unserer winzigen Studentenwohnungen und ihrer fensterlosen Küchen heraus.

Hannah dreht das um Bratwürste Auf dem Grill ziehe ich das heraus Brötchen aus einer Papiertüte. Ein Fußball springt in unseren Kreis und stört ein Bier. Wir werfen es einem entschuldigenden Studenten zurück und winken ihm ab Entschuldigung.

Überall in diesem Abschnitt des Neckars versammeln sich die Schüler in Halbkreisen um tragbare Grills. Wir unterhalten uns faul, ziehen Etiketten von Bierflaschen ab, drücken unsere Zehen ins Gras und sehen zu, wie es zurückspringt. Während ich versuche, ein Bier mit einem Feuerzeug zu öffnen, landet mir ein praller Beutel mit „Rocky Mountain Campfire Marshmallows“ zu Füßen, gefolgt von Tafeln Milka-Schokolade und gelben Päckchen Leibniz-Keksen.

Ein paar Wochen zuvor, an einem Abend, der mit diesem identisch war, fragte Axel, was ich von zu Hause aus vermisst habe. Ich stocherte mit einem Stock in der Glut des Feuers herum und fing an, über die Sitten zu streifen. Sie erinnerten sich. Hannah hat die Marshmallows gefunden, sagt jemand. Es war ihre Idee. Dann fangen alle an, "Happy Birthday" auf Englisch zu singen, so dass ihre deutschen Akzente das "th" verwischen und ich schäme mich für die Aufmerksamkeit, lächle aber über die "birs-day" -Wünsche.

Ich hätte nicht gedacht, dass sich jemand daran erinnern würde.

Juli 2009, Tel Aviv, Israel

"Morgen ist dein Geburtstag?!" Wafa kreischt über ihren Computer. Kurzes Haar, ein enges rotes Kleid und die Unfähigkeit, sich rechtzeitig zu melden, hat sie gerade die Erlaubnis erhalten, nach Israel zu reisen. Sie befiehlt meinen Geburtstag.

"Wir fahren nach Tel Aviv. Wir gehen zum Strand. Ich sollte vor 6 ... oder vielleicht 9 ... oder 6 wieder am Checkpoint sein. Ich weiß es nicht. "

Sie plaudert immer noch und steht auf, um Kaffee zu kochen, weil das Internet nicht funktioniert und nichts anderes zu tun ist. Vor dem Bürofenster geht ein kleines Mädchen mit der Hand ihrer Mutter eine zerstörte Straße entlang. Wafa steckt den Kopf zurück. "Willst du Zucker?"

Carolyn, meine französische Mitarbeiterin, lächelt mich mitfühlend an. Ich beschließe, trotz Wafas Wahnsinn und ihrem distanzierten deutschen Freund eine gute Zeit zu haben.

Als sie mich runterlassen, umarmt mich Wafa: "Alles Gute zum Geburtstag!" Dann gibt sie mir die Rechnung für den Kuchen.

Am Morgen meines Geburtstages stehen wir in Beit Sahour an einer Ecke und warten auf Wafa. Es ist bereits 11. Wir werden nicht vor 13 Uhr in Tel Aviv sein. Carolyns Telefon summt und signalisiert einen Text. Es ist Wafa. Sie sagt, sie kommt zu spät. Carolyn seufzt. Eine Stunde später erscheint Wafa lächelnd und wunderschön. Ihre Ausreden, eklatante Lügen, sind anstrengend, um sie zu enträtseln.

Wenn wir in Tel Aviv ankommen, suchen wir nach einem Fischrestaurant. In Jaffa, in der Nähe des Hafens, bestellen wir die teuerste und dekadenteste Platte. Gebratener Tintenfisch, Garnelen, Fisch und Krabben werden zwischen Zitronen auf einem Silbertablett gestapelt. Ich pflücke am Salatbett und starre aufs Meer hinaus.

Das Wasser ist unangenehm warm. Rettungsschwimmer schreien nach den Drifts von Touristen, die in den Wellen tummeln. Wir sind nervös, pünktlich zum Kontrollpunkt zurückzukehren, und fahren fast gleich nach unserer Ankunft ab.

Zurück in Bethlehem fordert Wafa den Fahrer auf, uns in einen Club zu bringen. Er kennt einen Ort, sagt er, und fährt uns in einen unbekannten Teil der Stadt. Carolyn hat bereits gerettet. Ich wünschte ich hätte es auch. Der Ort ist alles niedrige Bänke und dunkle Ecken. Eine Discokugel dreht sich von der Decke. Wir bestellen narghile. Jemand bringt Essen mit, das ich nicht bestellt habe, gefolgt von einem Kuchen.

Wafa tanzt in einem kurzen Faltenrock mit ihrem Freund. Ich sitze in der Ecke und versuche, keinen Blickkontakt mit unserem Fahrer herzustellen, der sich von einem netten, bescheidenen Kerl zu einem geilen, grinsenden Schwanz verwandelt hat. Am Ende der Nacht holen mich vier Männer auf einem Stuhl ab und tanzen durch den Raum zu einem Techno-Mix aus „Happy Birthday“. Es gibt nichts, woran ich mich festhalten kann, und ich kann mein verrücktes Gelächter nicht aufhalten.

Als sie mich runterlassen, umarmt mich Wafa: "Alles Gute zum Geburtstag!" Dann gibt sie mir die Rechnung für den Kuchen.

Juli 2010, Französische Alpen

Paige hält unter meiner Wohnung. Als ich das kleine rote Auto von meinem Fenster aus sehe, nehme ich meine Tasche und knalle die Tür hinter mir zu. Innerhalb weniger Minuten fliehen wir aus Genf und warten darauf, dass Grenoble in Sicht kommt. Unterwegs halten wir an einer Tankstelle und nicken uns gegenseitig auf die Mülleimer mit zerknitterten Walnüssen zu, ein sicheres Zeichen, dass wir uns nähern.

Ich habe endlich die Nerven, den Mädchen zu sagen, dass ich Geburtstag habe. Ich möchte es unbedingt jemandem erzählen. Er vergaß. Ich habe darauf gewartet, dass er sich erinnert, aber er hat es nicht getan. Paige schlägt mit den Händen auf das Lenkrad und sieht mich im Rückspiegel an. "Alles Gute zum Geburtstag, Nikki!"

Wenn wir die Bastille am Ufer der Isère aufsteigen sehen, biegen wir links ab. Wir fahren durch Vizille, wo französische Flaggen zwischen Wohngebäuden hängen und schlaff über engen Gassen hängen. In Bourg d'Oisans, am Fuße der Alpe d'Huez, wackeln viele Radsporttouristen ungleichmäßig durch die Straßen, während wir nach einem Lebensmittelgeschäft suchen. Und dann stehen wir plötzlich über allem und schauen von Mizoën herab, wo wir das Auto parken und in Richtung Refuge des Clots wandern, einer kleinen Almhütte mit tibetischen Gebetsfahnen.

Beim Abendessen an diesem Abend teilen wir uns eine Karaffe Wein mit einem Mann und seinem jugendlichen Sohn. Sie kommen aus Paris. Sie planen, den ganzen Sommer über zu wandern und dabei auf Berghütten wie dieser Halt zu machen. Wir bleiben nur die Nacht. Nach dem Abendessen schlafen wir auf dünnen Matratzen und ziehen Wolldecken ab, während blasse Finger des Mondlichts durch die Risse in den Fensterläden greifen.

Am Morgen drängen wir tiefer in die Berge, springen in einen Alpensee, essen chèvre und Brot am sturmverwitterten Tisch einer Ziegenhirtenhütte. Während die Murmeltiere pfeifen, sitzen wir schweigend da und lauschen den Bergen.

Aber heute Abend betritt der Hausmeister die Hütte mit einem einfachen Schokoladenkuchen. Kerzenflammen winken hin und her, als sie zum Tisch geht. Ich versuche sie auszublasen, aber sie sind Trickkerzen. Paige fand sie im Lebensmittelgeschäft in Bourg d'Oisans, als wir anhielten, um Nachschub zu holen. Sie lacht und dann lecken wir uns die Finger und löschen die Kerzen nacheinander.

Juli 2011, Bethlehem, Westjordanland

Das Internet funktioniert nicht. Ich gehe von meinem Bett zum Stuhl und dann wieder zurück und wechsle zwischen der feuchten Matratze und einer Schweißlache auf einem Plastiksitz.

Es ist zu heiß, um im Cafe Sima einen Schokoladencupcake zu trinken. Ich könnte ein Taxi nehmen. Setzen Sie sich mit heißer Luft auf den Rücksitz und beobachten Sie, wie Bethlehem wie ein Daumenkino vorbeiflackert. Staccato-Bilder von Teenagern in engen Jeans, Männern, die in Plastikstühlen vor ihren Läden sitzen, den roten Spitzdächern der nahe gelegenen Siedlungen und Ziegenkadavern, die von Fleischhaken schwanken. Aber ich habe keine Lust, mit dem Taxifahrer zu tauschen und zwischen den 20 Schekel, die er will, und den 10, die ich geben werde, zu kämpfen.

Gestern habe ich geholfen, Trümmer aus einem zerstörten Haus zu räumen. Meine Schultern schmerzen, meine Hände sind sonnenverbrannt. Es tut weh, sich zu bewegen. Heute bin ich 28. Unruhig, im Widerspruch zu diesem Raum auf dem Dach, dreht sich Kreise an der Kochplatte vorbei, dem zerbrochenen Stuhl, einem Koffer auf der Seite.

„Happy Birs-Day“, sage ich mir und stoße mit einem lauwarmen Bier auf den Wüstenhimmel.

Die Hitze ist zu viel und plätschert die Luft über den Hügeln. Alles scheint unscharf. Mir ist schwindelig und ich atme kurz, ich möchte, dass jemand in den Raum stürmt, meine Hand zieht und mich aus der Tür zieht. "Es ist dein Geburtstag, zieh dich an, lass uns gehen."

Der Ruf zum Gebet springt in den Raum und zieht an den Nähten meines Selbstmitleids. EIN keffiyeh hängt an einem von zwei Kleiderhaken. Ich nehme den rosa Schal daneben und werfe ihn mir über die Schultern. Abends sitzen Familien auf Terrassen mit Blick auf die Straße. Der parfümierte Rauch von a narghile setzt sich in der Brise nieder. Der Markt auf der anderen Straßenseite wurde erst letzte Woche eröffnet. Jemand hat bei der Eröffnung ein Auto gewonnen. Metall-Einkaufswagen sind in der Nähe der automatischen Türen angeordnet. Die Regale sind mit Eistee aus Arizona und Kuchenmischung von Betty Crocker gefüllt.

Ein Auto hält hinter mir. Die Eltern eines Freundes. Sie wollen wissen, warum ich gehe und ob sie mich mitnehmen können. Ich versuche zu erklären, dass ich nur unterwegs bin, um frische Luft zu schnappen, aber sie bestehen darauf, mich nach Hause zu fahren. Als ihre Rücklichter in der Dunkelheit verschwinden, klickt sich eine Kakerlake über den kaputten Bürgersteig vor meinem Wohnhaus.

Das Internet ist immer noch ausgefallen und das einzige, was in meinem Kühlschrank ist, ist labneh und Bier. Ich gehe aufs Dach und lasse die schwere Tür hinter mir zuschlagen. Die „Küche“ war nur mit zwei Löffeln, einem Teller und einem Messer ausgestattet, daher benutze ich ein Feuerzeug, um eine Flasche Taybeh Amber Ale zu öffnen. Es erinnert mich an Deutschland und diese Nächte am Neckar. „Happy Birs-Day“, sage ich mir und stoße mit einem lauwarmen Bier auf den Wüstenhimmel.

Gott, dieser Ort ist wunderschön. Es fühlt sich an wie nach Hause zu kommen.


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Bemerkungen:

  1. Jaylend

    Hey Leute! Was hast du hier geschrieben? Es scheint, als wären Menschen aus dem gelben Haus hier.

  2. Pranay

    Es tut mir leid, diese Variante nähert sich mir nicht. Vielleicht gibt es immer noch Varianten?



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